Morimos asesinamos

Dicen que a veces morimos y no nos damos cuenta
Dicen también que los sueños son la convergencia de otras vidas en un plano
Dicen tantas cosas los pelotudos que tienen la lengua de gusano
No van a entender el dolor... de la gente que se aferró al dolor para salir
porque no tenía otra, porque era el camino.
No voy a entender tu felicidad, porque tal vez ni me importe,
porque no sé congeniar con lo que no es genuino y este mundo yo lo armé.
Donde va la pequeña inteligencia que tenía que caminar a los 5 años y después se murió?
Que objetivo buscaba eso que se paralizó 3 años y viene con su aliento putrefacto
a tirar ideas que ahora ya no sirven, con voz de mandamás, arrogante...
Asesinamos un montón de veces, yo te maté? si te maté, maté destinos maravillosos
que podrían haber brillado y quedado en la memoria eterna... y que fue de ellos?
solo queda el hediondo aroma del recuerdo de la desilusión a la nonagésima potencia
descuartizado y encerrado en una nube de amoniaco, ni frío, ni calor.