Madrugada.

Todo lo construyeron sobre arena movediza, está tu voz, está tu sombra, y millones y millones de dudas e incertidumbres. Obviarlas sería ganar, pero perder sería aprender. No sé, siempre preferí el café a estas horas de la madrugada, sabe a victoria o sabe a café, que más da. Porque en algún lugar del mundo está esa pieza del rompecabeza que te falta, que la encontrás y te das cuenta que falta más y las seguís buscando, de eso se trata, hasta que conocés la cerveza y te das cuenta que todo es más fácil. Yo no sé.

No digas como.

Unos vicios distraídos, una mirada al vacío, un puente de papel, una vuelta de carrusel.

Una espina rebelde que no se deja sacar; una nube de lluvia, la que te persigue en cualquier lugar; una luna solitaria que te ilumina en la noche; dos cigarrillos a medio fumar y ese vacío difícil de llenar.

Las caras amigables que no querés mirar; un amigo que siempre va a estar; los sueños amigajados ya difíciles de armar; mucho tiempo, capaz insano, que no podés ocupar.

Las canciones que persiguen; los lugares de la casa habitados por recuerdos fantasmas; más allá de la memoria un barco que se hunde, y más humos que más que nada confunden.

La paz que no buscás; la soledad diabla que no querés; el eterno tic tac del reloj; un silencio perdido en el aire; las llamas de una hoguera que no se van a apagar.

Caminar sin caminar, un resplandor en el cielo que sé que vos también mirás.
Eso y más.
Eso, todo eso, como basura de un naufragio, como platos sin limpiar, como la inevitable muerte de las flores.
Eso.
Eso se hereda de un desamor.

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Ataque Fallido.

Que se extraña? se extraña en principio todo tipo de libertad; de eso que nos despojamos para volvernos adictos a algo; eso que nos olvidamos cuando estamos pendientes de algo; eso que es aire y nada más; eso que no tiene futuro ni planes y cada instante posterior es un instante nuevo jamás vivido, eso se extraña.

Que agarrás cuando agarrás aire con el puño? agarrás la nada, la nada queda en tus manos; la nada que puede ser todo; la nada que puede ser una historia trascendente o algo pasajero que queda en la memoria o simplemente nada; la nada que florece, se pudre y muere; la nada que puede ser la vida, la vida que puede ser la nada.

El viento sopla, mueve la copa de los árboles, sus sombras dibujan rayas por las paredes de los edificios pitarrajean con oscuro y lo vuelven a borrar con luz. Eso es lo que ve el vagabundo tirado en la acera, con su perro quieto y durmiendo al que se le nota las costillas y por el ritmo de su respiración uno se da cuenta que duerme profundo, nada ni la miseria lo altera; el vagabundo de soslayo quiere derrepente convertirse en asesino, quiere jugar a ser Dios, miró y vio un gato y le pareció en ese instante que no merecía la vida, agarra lo primero que encuentra tanteando los cartones y lo lanza: el ladrillo cayó muy lejos, se partió a pedacitos y polvo, un ataque fallido. El gato ni se inmutó, miró raro, pero no lo desconcentró ni lo sacó de su duelo de miradas. Marchito se precipita al piso como quien perdió su oportunidad, el vagabundo se lanza al sueño con un sorbo de su caña, acomodando cartones vuelve a mirar la pared del edificio y las sombras de las copas de los árboles se dibujan varias formas extrañas que lo marean, cierra los ojos, intenta dormir, el viento le zumba el oido, lo despeina.

Tenemos muchas vidas,
tenemos muchas almas,
una para cada instante, para cada persona.
cada alma es como un portarretrato en la casa de la bisabuela, es un instante es una historia,
a veces una vive más las que otras.

Inbox

- Se puede extrañar a una persona igual sin haber pasado mucho tiempo con ella?
- Si, claro que si.
- De que depende?
- No sé, los astros se alinearon talvez, Dios largó un pedo flautín, que sé yo. Pero pasa.
- Y que le decís a eso?
- Y el extrañar es una mezcla de dolor y esperanza, 50/50.
- Y que se hace así che?
- Le escribís al inbox divagando, como si fuera que estás hablando con ella, no pasa nada, total ya está escrito que nadie puede o debe depender de nadie. Las palabras son las sombras de un fantasma que nunca existió. Una flor cayendo al asfalto. El silvido del pajarito en una calle con tráfico. El humo del cigarrillo que no se aspiró y muere virgen. Y eso...

(setiembre)

de las cosas

Muchos días encerrado en una habitación, la locura no tardará en venir. Hay sombras que pasan, se burlan y siguen su camino jorobando el andar como un laburante exhausto. También hay sonidos que nacen como la lluvia, de una nube imaginaria, pero con ecos que duran más que la existencia de una gota, con la reverberación que sigue contando su historia en el tiempo cuando ésta ya cerró la boca. No recuerdo que haya visto caras, no recuerdo colores de ojos o alguna nariz respingada o elegante, talvez éstas se funden con el aire, y así como un ruido constante se vuelve silencio por la costumbre éstos se vuelven invisibles para mis ojos ya que las caras de esos fantasmas son siempre las mismas. Yo también quisiera 'afantasmar' otras caras o recuerdos o ideas que suelen pasar por acá, esas que ya no tienen asidero, pero que sin embargo están inanimados, inmóviles, amontonados en un rincón como bagaje olvidado en algún puerto. Ya no sabría que decir si es que esto no es cosa de todos los días: el amigo de los fantasmas, con un poquito más de tiempo y con ayuda del destino, se vuelve fantasma; y le pasa lo que a todos los fantasmas: se vuelven fantasmas sin darse cuenta, y cuando caen en la razón de su estado están tan confundidos que la confusión los gana y los vuelve avaros, ermitaños, sabios pero sin ganas de enseñar, uraños, los vuelve una mierda. Se funden en su piel y quedan, no en el recuerdo sino en un intermibable presente que no los desgasta, los rehace con cada segundo, los vuelven inmortales, probablemente el peor castigo.

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el tiempo y su arena

Caras en el desierto miran como pasa el tiempo, este es su martirio: ver entre dunas el tiempo que pasa y poder contarlo

Caras de arena que con cada grano cuentan minutos horas segundos, todo igual, todo monótono.

Cuando el día se dividió en segundos empezó la esclavitud

Te acordás aquello? Te acordás esa vez que?…

Y la cinta grabadora corre y también cuenta en segundos, minutos, etc.

Fumar, tomar, delirar… al aspirar desaparece el conteo del tiempo, también pasa lo mismo con el suspiro

Son pequeños momentos de libertad, gloriosos

Un beso, un orgasmo.

Un momento de contemplación.

El cielo, las estrellas, las nubes con formas de alguna cosa, árboles, pájaros de colores, la lluvia, la garúa.

La música.

El dulce sonido de tu voz en cualquier instante, el vacío perfecto de tus ojos, tu mirada atenta, las preguntas sin respuestas,

El beso ciego y sin pensar, sin razón, por simple magnetismo.

Lo simple no se mide. Lo simple no se mide.

Seda

Suena esa voz dulce, y se ríe mientras habla,
ella tuvo un hermano pero no lo conoció.
También es un ángel libre.

Una sonrisa basta y todo está completo,
cuando más pasa el tiempo menos te quiero, menos te odio, menos te olvido.

Las luces apuntan a sus ojos, no la ciega
pasa el camino a lado suyo y no va, es el perfecto estado.

Sabiduría que se gana en el primer segundo y se pierde en el siguiente,
esa es su cabeza, no necesita nada más.

No la dejen sola, ella es fatal sola. No nació para estar sola.

La cándida hoguera y sus trapos de seda comienzan cuando dice hola, que es cuando ella quiere.
Su voz es suave y puede dominar al mundo,
pero ella no quiere,
solo quiere contar los segundos y seguir.

Mucho de poco

Mucha vanidad, mucho puterío.
Mucho quiero quiero, poco deber poco compromiso.
Mucho yo, egocentrismo; poca empatía, colaboración.
Mucho bienestar personal, poca ayuda a los demás, poco filantropismo.
Mucha boludés en dos líneas y con palabras mal escritas que sangran
(gente sin alma, sin ojos, gente vacía, gente pasajera, gente sin sombra y sin huellas, talvez pasarán por esta vida dejando sólo unos bits y pixeles como recuerdo y ojalá sea eso, nada más)

Un diciembre de huida al sur.

Que me permitan huir éstos, de quienes nada sé,
de quienes no tengo el control, los que no tienen cara.

Todo lo dulce tiene su ventaja,
y esto va por ella que supo dominar mi ser con eso, lo dulce.
El momento de felicidad más divino de la historia de no sé quien.
Acá se pasa el tiempo y no se mide en horas, se mide en caricias,
su aroma, su felicidad, su voz.
 Y todo pasa por ella.

Frío de mirar para atrás.

La quise sin condiciones, sin miramientos, no opuse resistencia a ningún abrazo,
y yo que sabía que estaba de paso
y esos ojos fulminaban, cada mirada era la paz después de la guerra y no lloraban.

Los ayeres ya quedaron y el pedazo de memoria me persigue como sombra infranqueable.
Debió ser todo o nada, vida o muerte, odio y amor.
Debió ser todo.

A cambio me dejó el alma renga y los ojos llenos de ella,
suplicando a las noches que me lleve entre sorbos y fumatas
que me tiran al sueño en donde también está ella, pero con otra cara,
y es feliz de nuevo, y soy feliz de nuevo.