"Vos me mirás y el mundo comienza"
es una frase demasiado injusta demasiado incompleta y al final no dice nada

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yo tengo mil demonios, no es así
si te sentís solo acostate con un arma

Verdad

Me aburro y tal vez he encontrado un lugar.
No duré un segundo en esa batalla:
estaba mirando bien lejos y el horizonte ya estaba en el centro de mi cerebro.
Decidí cerrar los ojos y resetear todo, no estaba convencido de querer la verdad aún,
voy a seguir ciego un tiempo, eso me ayudará a sobrevivir cuando la luz se vaya definitivamente.

Morimos asesinamos

Dicen que a veces morimos y no nos damos cuenta
Dicen también que los sueños son la convergencia de otras vidas en un plano
Dicen tantas cosas los pelotudos que tienen la lengua de gusano
No van a entender el dolor... de la gente que se aferró al dolor para salir
porque no tenía otra, porque era el camino.
No voy a entender tu felicidad, porque tal vez ni me importe,
porque no sé congeniar con lo que no es genuino y este mundo yo lo armé.
Donde va la pequeña inteligencia que tenía que caminar a los 5 años y después se murió?
Que objetivo buscaba eso que se paralizó 3 años y viene con su aliento putrefacto
a tirar ideas que ahora ya no sirven, con voz de mandamás, arrogante...
Asesinamos un montón de veces, yo te maté? si te maté, maté destinos maravillosos
que podrían haber brillado y quedado en la memoria eterna... y que fue de ellos?
solo queda el hediondo aroma del recuerdo de la desilusión a la nonagésima potencia
descuartizado y encerrado en una nube de amoniaco, ni frío, ni calor.

Cementerio

Yo puse un cementerio con tu nombre
Y te fui matando una y otra vez.
Luego, cuando te extrañaba, te desenterraba
y te volvía a querer.
Tus lápidas tienen varios nombres
el epitafio explica cada muerte que te di.
Son infinitas y las recuerdo todas.
Ya moriste varias veces en mi,
pero la nostalgia te vuelve a desenterrar.

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Madrugada.

Todo lo construyeron sobre arena movediza, está tu voz, está tu sombra, y millones y millones de dudas e incertidumbres. Obviarlas sería ganar, pero perder sería aprender. No sé, siempre preferí el café a estas horas de la madrugada, sabe a victoria o sabe a café, que más da. Porque en algún lugar del mundo está esa pieza del rompecabeza que te falta, que la encontrás y te das cuenta que falta más y las seguís buscando, de eso se trata, hasta que conocés la cerveza y te das cuenta que todo es más fácil. Yo no sé.

No digas como.

Unos vicios distraídos, una mirada al vacío, un puente de papel, una vuelta de carrusel.

Una espina rebelde que no se deja sacar; una nube de lluvia, la que te persigue en cualquier lugar; una luna solitaria que te ilumina en la noche; dos cigarrillos a medio fumar y ese vacío difícil de llenar.

Las caras amigables que no querés mirar; un amigo que siempre va a estar; los sueños amigajados ya difíciles de armar; mucho tiempo, capaz insano, que no podés ocupar.

Las canciones que persiguen; los lugares de la casa habitados por recuerdos fantasmas; más allá de la memoria un barco que se hunde, y más humos que más que nada confunden.

La paz que no buscás; la soledad diabla que no querés; el eterno tic tac del reloj; un silencio perdido en el aire; las llamas de una hoguera que no se van a apagar.

Caminar sin caminar, un resplandor en el cielo que sé que vos también mirás.
Eso y más.
Eso, todo eso, como basura de un naufragio, como platos sin limpiar, como la inevitable muerte de las flores.
Eso.
Eso se hereda de un desamor.

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Ataque Fallido.

Que se extraña? se extraña en principio todo tipo de libertad; de eso que nos despojamos para volvernos adictos a algo; eso que nos olvidamos cuando estamos pendientes de algo; eso que es aire y nada más; eso que no tiene futuro ni planes y cada instante posterior es un instante nuevo jamás vivido, eso se extraña.

Que agarrás cuando agarrás aire con el puño? agarrás la nada, la nada queda en tus manos; la nada que puede ser todo; la nada que puede ser una historia trascendente o algo pasajero que queda en la memoria o simplemente nada; la nada que florece, se pudre y muere; la nada que puede ser la vida, la vida que puede ser la nada.

El viento sopla, mueve la copa de los árboles, sus sombras dibujan rayas por las paredes de los edificios pitarrajean con oscuro y lo vuelven a borrar con luz. Eso es lo que ve el vagabundo tirado en la acera, con su perro quieto y durmiendo al que se le nota las costillas y por el ritmo de su respiración uno se da cuenta que duerme profundo, nada ni la miseria lo altera; el vagabundo de soslayo quiere derrepente convertirse en asesino, quiere jugar a ser Dios, miró y vio un gato y le pareció en ese instante que no merecía la vida, agarra lo primero que encuentra tanteando los cartones y lo lanza: el ladrillo cayó muy lejos, se partió a pedacitos y polvo, un ataque fallido. El gato ni se inmutó, miró raro, pero no lo desconcentró ni lo sacó de su duelo de miradas. Marchito se precipita al piso como quien perdió su oportunidad, el vagabundo se lanza al sueño con un sorbo de su caña, acomodando cartones vuelve a mirar la pared del edificio y las sombras de las copas de los árboles se dibujan varias formas extrañas que lo marean, cierra los ojos, intenta dormir, el viento le zumba el oido, lo despeina.

Tenemos muchas vidas,
tenemos muchas almas,
una para cada instante, para cada persona.
cada alma es como un portarretrato en la casa de la bisabuela, es un instante es una historia,
a veces una vive más las que otras.